way down we go / morgan

Elle a les mains moites en arrivant devant le petit salon de thé, le cœur qui s’emballe beaucoup trop vite et elle s’oblige à faire une halte, à inspirer profondément quatre fois et à expirer profondément quatre fois pour tenter de réguler sa nervosité. C’est complètement idiot, pourtant, et elle le sait. C’est de Morgan, qu’il s’agit, pas de l’un de ses supérieurs, pas l’un de ceux qui détiennent son avenir entre leurs mains mais ça ne l’empêche pas d’avoir l’estomac noué, la gorge sèche et de ressentir une peur qu’elle n’aurait pas cru possible. Elle craint le jugement du frère bien plus qu’elle ne peut craindre la décision de la Cour Martiale qui l’attend et le constat la paralyse. Morgan qui déteste l’armée, les militaires. Morgan, qui ne s’est jamais remis du décès de leur mère. Morgan, qui n’a jamais accusé le coup après le décès d’Evan. Morgan, qui est tout ce qu’il lui reste et qu’elle refuse de perdre. Elle n’ose pas l’affronter, n’ose pas le voir parce qu’à chaque fois, c’est tendu, étrange. Tout sauf naturel – ils ont perdu cette capacité il y a des années, elle ne sait plus exactement quand, si c’était après leur mère ou bien quand elle a pris la défense d’Evan pour avoir rejoint les marines mais c’est son frère et elle ne se voit pas continuer à avancer sans lui. Elle n’ose pas le voir parce qu’il la connait bien, trop bien même, et qu’elle ne peut pas supporter les reproches qu’il aurait à lui faire, quand bien même il aurait amplement raison de les lui faire. Elle souffle. Elle ne lui dira rien, c’est ce qu’elle se décide en poussant la porte du salon, en le repérant presqu’aussitôt glissé à une table. Depuis combien de temps est-ce qu’elle ne l’a pas vu ? Elle n’arrive plus à savoir, à perdu le fil des jours parce que tous se ressemblent maintenant qu’elle n’a plus l’armée pour l’obliger à tenir le compte – parce qu’elle refuse de savoir quel jour il est, en réalité, de peur de voir l’échéance lui tomber dessus tout à coup, comme l’épée de Damoclès. Elle ne veut pas savoir pour combien de temps encore elle sera le Capitaine Avalon Chambers de l’US Air Force avant que son rang et sa carrière ne lui soient arrachés brutalement. Parce qu’elle a fait ce qu’elle avait à faire. « Hey, » le salue-t-elle, un sourire factice plaqué sur le visage parce que c’est devenu un réflexe. De faire semblant. Elle se glisse sur la chaise qui lui fait face. Il a l’air différent, lui aussi mais elle est incapable de dire pourquoi. Voilà longtemps qu’ils n’ont plus échangé de rire et même si les regards continuent de laisser parler la tendresse qu’ils éprouvent l’un pour l’autre, elle sait que ce n’est plus la même chose. « T’as l’air… » L’adjectif vient à lui manquer, elle hésite entre tous ceux qui voudraient s’imposer à son esprit. Mal, déprimé, changé. Et leur floppée de synonymes peu flatteurs pour évoquer le regard las qu’il pose sur elle, le teint blafard qu’il arbore. Elle balaie pourtant la phrase suspendue d’un geste du poignet, attrape plutôt le menu pour faire semblant de le parcourir. S’occuper les mains et l’esprit, même si elle est incapable de se concentrer sur les mots qui y sont imprimés. « Tu me recommandes quoi ? » Et elle s’efforce, Avalon, de prendre un ton enjoué, d’avoir l’air convaincue de s’intéresser aux donuts et viennoiseries qui sont proposées quand elle voudrait juste enfin s’effondrer dans les bras de son aîné et lui raconter qu’elle a foutu sa vie en l’air.

@morgan chambers

Il insiste et elle tourne la tête, hausse les épaules. Prétend qu’elle ne sait pas ce dont il a l’air plutôt que prendre le risque de le vexer – même s’ils ne sont plus à ça près, maintenant. Prétend que ce n’est pas important alors que ça l’est, elle s’en doute. Morgan, il n’a jamais semblé aussi éteint et, paradoxalement, elle sait bien qu’il n’a plus complètement brillé depuis des années. Alors elle ne sait pas, elle n’insiste pas, ne cherche pas à savoir. Elle choisit la lâcheté, la porte de sortie la plus accessible, la plus proche aussi en l’instant et ça ne lui ressemble pas mais elle n’est pas d’humeur à lutter. Elle n’est pas certaine qu’elle y parviendrait. Elle élude, donc, mais il n’a pas la même délicatesse et l’ironie est rapidement remplacée par une honnêteté brutale. Elle en a le souffle coupé, le cœur douloureux parce qu’elle ne s’y est pas attendu, Avalon, persuadée qu’il n’oserait pas se dévoiler si franc quand leur relation est des plus fragiles. Morgan will always be Morgan. Elle a les traits qui se font plus durs, les lèvres qui se pincent. Et le regard qui se baisse, pourtant, parce qu’il a raison. Elle ne se sent pas dans son assiette, en réalité. Plus depuis des mois. « Waoh, c’est exactement ce qu’une femme rêve d’entendre. Merci Morgan. » Le sourire est crispé, comme ses doigts qui se sont emparés du menu, comme son cœur au fond de sa poitrine. Elle devrait tout lui balancer, là, comme ça, sans faire preuve de plus de politesse puisqu’il n’a pas l’air de vouloir en abuser. Elle devrait lui parler de ce qui l’attend, de la fin de sa carrière. Elle devrait lui parler des émotions qu’elle ressent, qui se mêlent les unes aux autres. Elle devrait lui parler de son incertitude quant à son mariage, de ses doutes quant à ses choix. Il ne comprendrait lui qui n’a jamais comprit qu’elle ait pu rejoindre l’armée, lui qui a épousé une femme dont il est éperdument amoureux, lui qui est le seul qui ait fait les bons choix, semble-t-il. L’aîné, le cerveau. Elle change de sujet, donc, parce que c’est préférable, moins risqué. « Juste pas mal ou elle surpasse toutes celles que tu as pu goûter jusqu’ici ? » Le coin des lèvres relevé, le regard toujours emprunt de la même incertitude doublé d’un voile triste. Elle n’a jamais su jouer la comédie, Ava. Pas avec Morgan, pas avec sa famille. « Je dors pas très bien. » Le menu reposé, la tête tournée pour faire semblant d’observer les quelques autres clients présents, attablés ou en caisse, l’attention d’une serveuse attirée. Semi-mensonge ou semi-vérité, parce qu’elle a la poitrine oppressée à chaque fois qu’elle s’allonge, parce qu’elle revoit les images du Colonel dans sa cellule miteuse, parce qu’elle se souvient du soulagement qu’elle n’avait pas le droit de ressentir qui a déferlé sur elle, malgré tout. Semi-vérité ou semi-mensonge, parce qu’elle veut bien le laisser assumer ce qu’il veut, Morgan, qu’il ne sera probablement pas loin de la réalité sans pour autant se douter. Mission compliquée, classée confidentielle comme toutes les autres, un refrain auquel ils sont habitués depuis toujours. « Comment va Amalia ? » Les épaules redressées, la sympathie retrouvée dans le ton de sa voix parce qu’elle sait que sa belle-sœur rend son frère heureux, elle sait qu’elle lui permet de vivre la vie normale qu’il mérite – s’attendrait presque à ce qu’il l’appelle un beau jour pour lui annoncer qu’il va bientôt être papa tandis qu’elle, elle essaie de s’accrocher. Et elle est heureuse, vraiment, sincèrement, que Morgan ait pu trouver en Amalia une once de réconfort, qu’il puisse continuer sans être attaché par l’armée, les règles et tout ce qu’ils ont toujours reproché à leur enfance. Qu’au moins l’un d’entre eux puisse être heureux et Morgan, il le mérite.

@morgan chambers

Elle a les yeux qui roulent, Avalon, qui se lèvent jusqu’au plafond avant de redescendre se poser sur le visage émacié, les traits tirés et fatigués, de Morgan. La communication reste pourtant compliquée et peu naturelle, entre eux et elle n’en a que trop conscience. Relation brisée par l’entitée qui a guidé leurs premiers pas indirectement — et qui guide maintenant les siens, à elle, de façon plus franche, plus poussée. Ils ne parviennent plus à se comprendre et elle en vient parfois à se demander, l’estomac noué et les mains moites, s’ils se sont jamais compris. Elle le sait, pourtant, qu’il fut un temps où ils ont été proches (semi-proches, du moins), où ils s’épaulaient et un regard leur suffisait. Mais les circonstances étaient différentes. La mère malade, alitée à l’hôpital ; le père absent. Et Evan, sur qui il fallait veiller — Evan le plus jeune, perçu comme le plus fragile bien qu’il ait semblé, au final, être le premier à se remettre de leur perte commune. Evan, qui aurait mérité tellement plus. Elle baisse les yeux, Avalon, le souvenir d’Evan encore trop douloureux malgré les années qui ne cessent de passer. Elle s’est remise, en partie, du décès de leur mère mais elle ne parvient pas à surmonter la culpabilité sur celle d’Evan. Elle aurait dû le retenir, le convaincre de ne pas suivre les traces du père — elle aurait dû prendre le parti de Morgan mais elle a été lâche, parce que c’est ce qu’elle est, dans le fond, et elle a préféré se réjouir pour lui avant de l’imiter. « Tu peux généraliser ça à toutes les femmes mais la féministe en moi serait obligée de te bouger le cul. » Elle hausse les épaules, détourne la tête et l’ombre d’un sourire survole son visage pâle pendant une brève seconde. Ils ne savent plus prendre des nouvelles l’un de l’autre mais au moins parviennent-ils encore à plaisanter. Geste du poignet pour effacer doute, inquiétude et plaisanterie, l’attention plutôt tournée au menu qu’elle serre entre ses doigts. Elle interroge, Avalon, toujours exigeante, toujours rappelée à l’ordre par la voix fantôme du père Chambers, l’inconscient continuant à chercher son approbation sur chacun de ses choix de vie — quand bien même elle sait qu’il n’aurait jamais approuvé sa mission suicide pour sauver son supérieur. La pensée qu’il soit au courant, qu’il ait été mis dans la confiance sitôt a-t-elle déployé un avion pour retourner en Syrie tiré Oisín de sa prison lui traverse l’esprit et elle se glace. « Ton incapacité à avoir de préférence me sidère. » Elle comprend, pourtant. Elle est pareil, pourtant. Enfants Chambers, mus par la même incapacité à faire confiance, à s’attacher, à trouver un esprit parfait, implacable, auxquels ils n’auraient, ni l’un, ni l’autre, le moindre reproche à faire. Elle repose le menu entre eux, le choix finalement arrêté sur la tarte aux pommes à défaut d’autre chose — pas que ça ait la moindre importance, elle n’a pas faim — les bras croisés et le regard qui se pose de partout, sauf sur son frère. Celui encore capable de la lire. Ils ne se comprennent plus, mais ils se lisent. C’est sans doute pire. Elle évoque les troubles du sommeil avec un haussement d’épaules anodin, parce que ce n’est rien, voudrait-elle s’en convaincre. Les risques d’un métier avec trop d’action, trop d’horreur, trop de souffrance et trop de retenu ; surtout ce dernier, lui semble-t-il. Et il vise juste, Morgan, dans son interrogation. Elle étouffe un sanglot qui lui monte dans la gorge, ferme les yeux. Qu’est-ce qui ne la préoccupe pas, voudrait-elle demander ? Le poids du monde sur ses épaules, même si c’est idiot, même si c’est trop (petit complexe du héros, peut-être), parce qu’elle n’est pas responsable pour tout. Juste la fin imminente de sa carrière. Elle hausse les épaules, prête à balayer les inquiétudes que pourrait avoir Morgan d’un geste nonchalant, mais le sanglot est là, juste là, et elle lutte pour ne pas qu’il éclate, pour que son aîné n’en voit rien. « J’ai fais une connerie au boulot et ça va très probablement me coûter mon poste. » L’aveu difficile à sortir, les mots douloureux à exhaler. Elle imagine pourtant la réaction de son frère, fausse compassion parce que c’est l’armée, tentative pour la faire déculpabiliser — ce sera la faute de l’armée, sans doute, même si elle est la seule responsable. Elle et son foutu coeur. Elle et ses foutus sentiments. Mais ça, les raisons qui l’ont poussé à agir sans réfléchir (même si elle y avait justement trop réfléchi, trop consciencieuse, par besoin de tout connaître, de tout prendre en compte afin de ne pas (trop) risquer la vie de ceux qui ont accepté de la suivre dans sa quête), elle les taira, elle le sait. Morgan can’t know. Il ne comprendrait pas, il n’approuverait pas — Oisín est son supérieur et il y a les années qui les séparent, un mariage pour sa part, des fiançailles pour elle. Une flopée de raisons qui lui hurlent que c’est tout, sauf une bonne idée. Elle pince les lèvres avant de reporter le regard sur lui, changer de sujet pour évoquer sa belle-soeur, celle dont il suffit de prononcer le nom pour que le visage de Morgan s’éclaire. D’ordinaire.
Pas ce jour-là.
Elle opine lentement mais les mots tracent leur chemin dans son crâne. Elle analyse, Avalon. Enquête presque. Les mots sont vagues, mais ça n’a rien de très inhabituel — c’est davantage le ton employé qui la fait tiquer, le manque d’enthousiasme, l’absence de sourire et cet éclat dans ses yeux qui, jusqu’alors, n’a jamais manqué de faire son apparition à la simple pensée d’Amalia. Elle l’observe. « Elle doit te manquer. » Le sourire en coin pour venir étirer le bord de ses lèvres, l’air presque taquin — elle imagine que c’est ce qui doit être approprié. Elle n’ose pas l’interroger, malgré l’instinct qui lui hurle qu’il y a quelque chose qui cloche, qu’elle le devrait, pourtant. « Tu sais où elle est partie et quand est-ce qu’elle rentre ? » Elle questionne sans interroger, ne s’aventure pas sur le terrain qu’elle estime glissant. Ils ne sont plus assez proches, sans doute, pour qu’elle se l’autorise.